MICRORRELATO: AUSENCIA.

Hace treinta y cinco grados de calor, una humedad que empapa, pero tú solo sientes ausencia y eso que el tren apenas acaba de marchar.
Haces planes para la noche. Leeré para no pensar en el olvido. Un gintonic tampoco me vendrá mal. Solo pensarlo y sientes la acidez del limón en tu boca, mezclada , agitada, pastosa, pesada como una losa. ¡Mierda, un pareado! Es toda la poesía que te queda.

MICRORELATO 2

Lo que son las cosas, vuelves la esquina y ... Eramos pocos... y ha muerto tu madre. Por lo menos has visto a tus hijos, aunque sea en un funeral, y ahora hablas con Manolo, que siempre ha sido muy cortés. La tristeza te sienta bien. El negro afina tu figura y tus brazos al aire piden consuelo.

Sigues sin verme. Yo a lo mío, con mi duelo, con tu duelo,  sigo haciendo fotos.

MICRORELATO 1

Allí vienes, arrastrando la compra y el cansancio. El viento marca tus formas en el vestido; te miro con deseo, pero tú ni me ves.  Los hijos no es que no te llamen, es que ni siquiera te contestan y Manolo, lejos,  sigue ganando carreras, rodeado de copas y niñas preciosas que le besan sonrientes. ¿Qué has hecho mal? ¿Tendrías que doparte tú  también? Yo espero a que pases y sigo haciendo fotos.