LA SOLEDAD DEL AZAR

Nos pasamos la vida intentando adelantarnos o descubrir el destino, el sino, la voluntad de los dioses. Es por ello que  cuando nos sorprende la vida, el azar, nos sentimos desamparados, solos, insuficientes en nuestra individual presencia.  Perdemos las guías e incluso las creencias. Los iconos se funden en el barro del que dicen nos hicieron y las estrellas se nublan. No hay rumbo, por mucho que te empeñes, ni para ir a la esquina, ¡figúrate si vas a la vuelta de la esquina! ¿Con qué te sorprenderá la vida, el azar?  ¿A qué muerto te agarrarás para que no te lleve el viento?

El título de esta entrada es homónimo de un libro de relatos de Juan Cobos Wilkins, cuya lectura recomiendo. Su lenguaje es siempre elegante y lleno de humana sensibilidad, incluso para hablarnos de la parte menos agradable del ser humano.  Si te gusta leer por el placer de leer, por "observación de la belleza". Las obras de Juan te gustarán, sin duda.

MICRORRELATO: AUSENCIA.

Hace treinta y cinco grados de calor, una humedad que empapa, pero tú solo sientes ausencia y eso que el tren apenas acaba de marchar.
Haces planes para la noche. Leeré para no pensar en el olvido. Un gintonic tampoco me vendrá mal. Solo pensarlo y sientes la acidez del limón en tu boca, mezclada , agitada, pastosa, pesada como una losa. ¡Mierda, un pareado! Es toda la poesía que te queda.

MICRORELATO 2

Lo que son las cosas, vuelves la esquina y ... Eramos pocos... y ha muerto tu madre. Por lo menos has visto a tus hijos, aunque sea en un funeral, y ahora hablas con Manolo, que siempre ha sido muy cortés. La tristeza te sienta bien. El negro afina tu figura y tus brazos al aire piden consuelo.

Sigues sin verme. Yo a lo mío, con mi duelo, con tu duelo,  sigo haciendo fotos.

MICRORELATO 1

Allí vienes, arrastrando la compra y el cansancio. El viento marca tus formas en el vestido; te miro con deseo, pero tú ni me ves.  Los hijos no es que no te llamen, es que ni siquiera te contestan y Manolo, lejos,  sigue ganando carreras, rodeado de copas y niñas preciosas que le besan sonrientes. ¿Qué has hecho mal? ¿Tendrías que doparte tú  también? Yo espero a que pases y sigo haciendo fotos. 

Agonía.

"... Y mi alma se derrama, purificadora, como si un raudal de aguas celestes le surtiera de la peña en sombra del corazón. ¡Anochecer de redenciones! ¡Hora íntima, fría y tibia a un tiempo, llena de claridades infinitas!"

"Las campanas, allá arriba, allá fuera, repican entre las estrellas. Contagiado, Platero rebuzna en su cuadra, que, en ese instante de cielo cercano, parece que está muy lejos...Yo lloro, débil, conmovido y solo, igual que Fausto."

Platero y yo. 112 Convalecencia.

J. R. Jiménez. 

"¡Qué traba la de la vejez, Platero! Ahí tienes a ese pobre amigo, libre y sin irse, ...  Un niño podría dibujar su contorno fijo, sobre el cielo del anochecer. 

   

Ya lo ves ... Lo he querido empujar y no arranca... Ni atiende a las llamadas... Parece que la agonía lo ha sembrado en el suelo."

Platero y yo. 113 El burro viejo.

J.R. Jiménez.

LA REALIDAD.

... no es sino  el otro lado complejo de la apariencia (1)

Y un museo de arte moderno es un buen sitio para comprobarlo. En Bilbao tenemos la suerte de disfrutar del Guggenheim.

(1) "El mar invisible" Juan Cobos Wilkins. 

Somalia (por ejemplo)

El título de esta entrada está tomado directamente del blog del poeta  Luis Nieto Del Valle, con el que he desayunado esta mañana del día 29 de  junio de este año 2012. Enseguida he querido darle más difusión desde mi poco visitado blog. Así que aquí os dejo esta imagen acompañando a su texto; imagen que se creó por otros motivos pero que por su dramatismo resulta de fácil asociación a otras situaciones de dolor, de desastre, de humano temblor, como dice otra amiga (Edith Checa) en el comentario al poema "un final sincero y rotundo que hace temblar."

Esta es la imagen:

  Y este el poema:

No deja de mirarme
   y elige, en su silencio, qué hijo está más débil:

   para salvar alguno, qué hijo ha de morir.

    

¿De qué huesos le cuelgan

   pechos de arena y polvo?

    

No hacen ningún ruido y dejan que me duerma;

   pero esa madre mira, no deja de mirarme

   aunque pase la página, pues en otra aparece

   la rabia de una bomba reventando un mercado

    

Y a veces me pregunto:

     cómo ha de ser el mundo, qué parte está más loca

     qué muerte duele menos

     y aun siendo yo pacífico, ¿a quién hay que matar?

     

http://poemasdeluisnietodelvalle.blogspot.com.es/2012/06/somalia-por-ejemplo.html

A veces...

A veces, al mirar mis imágenes, mis textos, me doy cuenta de que todas esas fantasías y ficciones dicen más de mí que mis verdades supuestamente reales y que sólo cuando las creo, me muestro tal como soy. Luego ya me da igual, yo solo quería abrir un momento mi ventana y tomar aire.

Rodin visita a sus hijos.

Hace poco he estado en Paris y visité el Museo Rodin. Me gusta la escultura y Rodin es uno de mis favoritos, sino el preferido. Después de disfrutar de sus creaciones, cuando bajaba para salir, me paré para hacer una foto de la escalinata y al mirar por el visor de la cámara veo a un anciano que sube, quito el ojo y, allí estaba, la imagen viva de Rodin, visitando su casa, sus "hijos", que al mezclarse con los visitantes, ponen de nuevo en ebullición su olla creadora.
Así lo ví y así lo he recreado.

Museo de Reproducciones. Bilbao. http://www.museoreproduccionesbilbao.org/

VITORIA-GASTEIZ BERDEA

PASTOREANDO

Vengo a soñar aquí junto al barbecho

de este rincón sonámbulo del río,

a recordar olores de otro tiempo,

a venerar querencias que se han ido.

Quiero tener la placidez del aire...

mecida en el compás de los sentidos

y ver caer la deslumbrante tarde

como castillo de luces encendido.

Esto de ir cantando por veredas

es algo rancio y el pié tiene su ritmo,

... como el pastor, no necesito guía.

Solo soñar y ya no soy el mismo,

que vengo a repostar lo que me queda

y aquí pienso morir, junto al abismo.

Poema de Carmen B. Rull.
Fuente: http://poemasdemisamigos.blogspot.com/2009/12/poema-de-carmen-b-rull.html?showComment=1327430910873#c5909423845725752525

Antiguas Glorias

Te asomas entre la bruma intentando sobresalir, gritar tu poder, pero sólo tus perros ladran y es por miedo.

¿Para qué esos colosos, esos guardianes? Sólo los aviones rompen ya tu silencio a nueve mil metros de altura. Nadie llama a  tu puerta, siempre cerrada.

Lo más importante del puente es esa corriente que abajo lo arrastra todo: tu poder, tu torre, tus colosos;  pero tu no lo sabías. Algún día hasta tus perros morirán ahogados por la crecida. !No llores imbécil!